Bercés par les grands crus et les veillées au coin du feu, les légendes et les fées, les mythes saugrenus, les racontars et les traditions populaires trouveront toujours une terre d'asile au fin fond de la campagne burgonne. Après tout, les lutins s'y cachent à flan de coteaux et les amoureux s'y retrouvent au delà de la tombe.
Vivace parmi toutes ces histoires est la présence du Paillasse, du Rabass ou du Pagan, comme on le nomme selon les régions. A en croire les anciens, confits dans leur couperose, le Paillasse serait l'incarnation déçue de l'esprit d'une grappe qu'on aurait laissée s'aigrir sans la vendanger. De cette genèse particulière, le drôle gardera quelques affinités spécifiques, dont nous allons disserter à loisir.
Tout d'abord, comme le raisin vient en grappe, le Pagan se rencontre en horde, hirsute et mal vêtu, de longs poils pleins la face et toujours chapeauté d'un vieux galurin à demi défoncé. Suintant la lie de vin et la salissure, on les sent venir de loin, à moins qu'un plus dégourdi ne souffle à ses congénères de se glisser à contrevent pour aller dépouiller les mansardes ou bien vous faire sursauter au détour d'un chemin.
Plus généralement, les Pailasses se terrent non loin des villages des hommes qu'ils se plaisent à singer. D'après Gésignac de Gaillard, ils naîtraient orphelins de toute personnalité et seraient comme obligés d'en emprunter une parmi la population alentour. Ils deviendraient alors une véritable caricature de leur modèle, le singeant jusqu'au ridicule, en une pantomime mal dégrossie. Visiter un campement de Pailasses serait un peu comme visiter le village voisin mais à travers une lentille déformante, pour n'en garder qu'une version abêtie et un rien scatologique. Toutefois le lien entre un Paillasse et son modèle a parfois de troublantes résonances.
Prenons par exemple le cas de ce paysan de Cent Presses, qui voulant défendre son chai, s'en pris à coup de fourche à une bande de Pagan. Chassant violemment les drôles, il empala mortellement l'un d'entre eux qui lui lâcha dans un râle" Pauvre de nous, tu t'es tué..." Le pauvre reconnut sur le gnome quelques habits à lui qu'il croyait avoir perdu l'an passé. Il découvrit même au coin de sa mâchoire, la même cicatrice que celle que sa femme lui avait fait à grand coup de marmite, un soir où il était rentré trop saoul. Notre paysan fut tellement troublé qu'il enterra le Paillasse dans son caveau de famille comme pour conjurer le mauvais sort. Mais rien n'y fit, il périt dans l'année sur la même fourche que celle avec laquelle il avait assassiné son double.
Autre exemple, dans son recueil de contes, le Gaillard raconte comment un jeune héros s'en va visiter les Rabass, les poches remplies de cadeaux, afin de converser une dernière fois avec son grand-père, mort l'année d'avant. Le vieux Paillasse reconnait son petit fils et le préserve des autres, puis entre deux singeries, échange avec son descendant une longue tirade comme échappée du tombeau et toute remplie de sagesse.
Autre singularité de ces terribles enfants des vignes, c'est leur empathie avec les tonneaux et les fûts. Si l'honnête viticulteur ne fait pas attention à ses caves, s'il ne les protège pas par quelques molosses ou quelques charmes de sa mère ou de son épouse, alors il arrive que les Pagans s'y glissent et qu'ils lui enjominent ses fûts pour mieux les monter. "Qui n'a pas croisé une sarabande de Rabass, chevauchant des tonneaux caracolant un soir au clair de lune, alors celui là n'est tout simplement pas burgon, aimait à répéter Gésignac entre deux histoires. Les burgons, très soucieux de leur cave laisseraient chaque année quelques tonneaux de piquette pour contenter les bougres. Mais c'est souvent loin de suffire, le nombre de vols s'alourdissant chaque année.
Pas violents par nature, mais pouvant le devenir pour peu qu'on les encolère ou qu'on les accule, les Paillasses savent déployer une force étonnante mais heureusement pour la victime, pas toujours bien canalisée. Le mobilier lui, si mobilier il y a, aura bien moins de chance de s'en tirer indemne. Enfin, quand deux bougres saisissent une victime, il s'en trouve toujours un troisième pour l'ensaouler. Entendez par là qu'il lui vomit un ichor vineux sur la figure et que si le malheureux en avale, il a toute les chances de se retrouver comme ivre et fou furieux, et de s'en prendre plus à ses proches qu'à autre chose. (De mauvaises langues lombardes vous diront que c'est une fable construite pour expliquer les violences conjugales et autres méfaits engendrés par l'alcoolisme des burgons, mais nous n'y prêteront pas plus d'attention que cela...)
Les relations des burgons avec les Pagans sont complexes, car même s'ils sont plus qu'une gêne pour certaines communautés, le Pailasse, par sa nature vinicole et son coté imitateur reste , dans l'esprit burgon, comme un cousin tapageur qu'il faut traiter avec indulgence. Hélas, les marmousets sont facilement influençables et les séides du chaos savent pertinemment comment les retourner contre les populations locales, ce qui causera toujours nombres de problèmes.
Vivace parmi toutes ces histoires est la présence du Paillasse, du Rabass ou du Pagan, comme on le nomme selon les régions. A en croire les anciens, confits dans leur couperose, le Paillasse serait l'incarnation déçue de l'esprit d'une grappe qu'on aurait laissée s'aigrir sans la vendanger. De cette genèse particulière, le drôle gardera quelques affinités spécifiques, dont nous allons disserter à loisir.
Tout d'abord, comme le raisin vient en grappe, le Pagan se rencontre en horde, hirsute et mal vêtu, de longs poils pleins la face et toujours chapeauté d'un vieux galurin à demi défoncé. Suintant la lie de vin et la salissure, on les sent venir de loin, à moins qu'un plus dégourdi ne souffle à ses congénères de se glisser à contrevent pour aller dépouiller les mansardes ou bien vous faire sursauter au détour d'un chemin.
Plus généralement, les Pailasses se terrent non loin des villages des hommes qu'ils se plaisent à singer. D'après Gésignac de Gaillard, ils naîtraient orphelins de toute personnalité et seraient comme obligés d'en emprunter une parmi la population alentour. Ils deviendraient alors une véritable caricature de leur modèle, le singeant jusqu'au ridicule, en une pantomime mal dégrossie. Visiter un campement de Pailasses serait un peu comme visiter le village voisin mais à travers une lentille déformante, pour n'en garder qu'une version abêtie et un rien scatologique. Toutefois le lien entre un Paillasse et son modèle a parfois de troublantes résonances.
Prenons par exemple le cas de ce paysan de Cent Presses, qui voulant défendre son chai, s'en pris à coup de fourche à une bande de Pagan. Chassant violemment les drôles, il empala mortellement l'un d'entre eux qui lui lâcha dans un râle" Pauvre de nous, tu t'es tué..." Le pauvre reconnut sur le gnome quelques habits à lui qu'il croyait avoir perdu l'an passé. Il découvrit même au coin de sa mâchoire, la même cicatrice que celle que sa femme lui avait fait à grand coup de marmite, un soir où il était rentré trop saoul. Notre paysan fut tellement troublé qu'il enterra le Paillasse dans son caveau de famille comme pour conjurer le mauvais sort. Mais rien n'y fit, il périt dans l'année sur la même fourche que celle avec laquelle il avait assassiné son double.
Autre exemple, dans son recueil de contes, le Gaillard raconte comment un jeune héros s'en va visiter les Rabass, les poches remplies de cadeaux, afin de converser une dernière fois avec son grand-père, mort l'année d'avant. Le vieux Paillasse reconnait son petit fils et le préserve des autres, puis entre deux singeries, échange avec son descendant une longue tirade comme échappée du tombeau et toute remplie de sagesse.
Autre singularité de ces terribles enfants des vignes, c'est leur empathie avec les tonneaux et les fûts. Si l'honnête viticulteur ne fait pas attention à ses caves, s'il ne les protège pas par quelques molosses ou quelques charmes de sa mère ou de son épouse, alors il arrive que les Pagans s'y glissent et qu'ils lui enjominent ses fûts pour mieux les monter. "Qui n'a pas croisé une sarabande de Rabass, chevauchant des tonneaux caracolant un soir au clair de lune, alors celui là n'est tout simplement pas burgon, aimait à répéter Gésignac entre deux histoires. Les burgons, très soucieux de leur cave laisseraient chaque année quelques tonneaux de piquette pour contenter les bougres. Mais c'est souvent loin de suffire, le nombre de vols s'alourdissant chaque année.
Pas violents par nature, mais pouvant le devenir pour peu qu'on les encolère ou qu'on les accule, les Paillasses savent déployer une force étonnante mais heureusement pour la victime, pas toujours bien canalisée. Le mobilier lui, si mobilier il y a, aura bien moins de chance de s'en tirer indemne. Enfin, quand deux bougres saisissent une victime, il s'en trouve toujours un troisième pour l'ensaouler. Entendez par là qu'il lui vomit un ichor vineux sur la figure et que si le malheureux en avale, il a toute les chances de se retrouver comme ivre et fou furieux, et de s'en prendre plus à ses proches qu'à autre chose. (De mauvaises langues lombardes vous diront que c'est une fable construite pour expliquer les violences conjugales et autres méfaits engendrés par l'alcoolisme des burgons, mais nous n'y prêteront pas plus d'attention que cela...)
Les relations des burgons avec les Pagans sont complexes, car même s'ils sont plus qu'une gêne pour certaines communautés, le Pailasse, par sa nature vinicole et son coté imitateur reste , dans l'esprit burgon, comme un cousin tapageur qu'il faut traiter avec indulgence. Hélas, les marmousets sont facilement influençables et les séides du chaos savent pertinemment comment les retourner contre les populations locales, ce qui causera toujours nombres de problèmes.
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