A l’hôtellerie Commode, on ne réserve
pas une chambre, mais un tiroir, un tiroir bien garni d’un grand coussin
moelleux, éclairé par un ver luisant en cage, un tiroir où l’on peut
s’accouder, comme à un balcon, cigarette au bec, pour contempler les merveilles
de l’Impasse et le va et vient des coches à rats, sous les lampions. En
quelques tours de manivelle d’un mécanisme nain, tout en dents et en rouages,
le compartiment de la belle commode de bois sculptée glisse silencieusement sur
ses rails graissés, le tumulte du monde s’éteint, et l’on s’endort enivré
d’odeur de cire et bercé par les sourdes pulsations phosphorescentes du ver.
Dame Élisse Duchaard
Il y a 19 heures
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