Bear Harbour : la feuille de Chou

Voici une aide de jeu pour Bear Harbour : un numéro de son journal déjanté "La Feuille de Chou".
Si j'en trouve le courage (et si je m'en souviens ^^), j'écrirai un jour le scénario qui allait avec.
Il faudrait aussi que je ponde un document bien propre qui présente Bear Harbour.

Cet article clôt les "sauvegardes" des mes textes pour Bear Harbour.

Prochain dossier à passer à la moulinette : Cadwallon ! Et je crois me souvenir qu'il y a du boulot...

Bear Harbour : idéee d'idées (en vrac et à travailler)

LA RUE DU BOUT

« A Funny Heights tout se termine toujours Rue du Bout »

C’était un de ses longs crépuscules roses qui annoncent le début de l’automne. Nous avions installé deux ou trois tables au fil de cette étrange avenue qui se jette dans le vide sans autre forme de procès, la rue du Bout, sur les sommets de Funny Heights.

Les chasseurs de feux follets

La flottille

Le Porky Lamb

Le marché aux fleurs où les fées nées dans les tulipes se prostituent le soir…

Bear Harbour : les Modrons et le gel de vin

Dans les étages les plus hauts de mon grand bar, vers les sommets enneigés de poussière de mes étagères à bouteilles, je garde une longue caisse d’acier. Dans son sein piqueté de rouille, sommeille une gelée ambrée, le gel de vin des Modrons, une pâte translucide dont j’aime découper de fines lamelles que je dilue dans l’eau, au fond d’une carafe. On en tire un alcool clairet, mais puissant, délicieusement rare, un des derniers vestiges d’une vague d’immigrants maintenant disparus. On se souvient de peu de choses sur ces exilés mécaniques, ces automates déracinés aux longs membres déliés, qui étaient arrivés par la mer, un soir d’été, à bord d’un bateau à roues qui ne pouvait plus que s’échouer. Juste cette obsession de tout ranger dans des boites, ce désir de tout mettre au carré, véritable passion géométrique pour ce peuple de drones tout en angles droits eux aussi. D’ailleurs il suffit que je reverse mon verre dans un contenant carré ou rectangulaire pour qu’il se gélifie à nouveau, défiant les lois de la physique… Où sont-ils donc allés se perdre, le temps et les usines les ont avalés en silence et ils ne sont plus que légendes urbaines, comme cette sale rumeur qui prétend que cette gelée éthylique qui est leur seul vestige serait tout sauf du vin…

Bear Harbour : les étoiles

« Garnement à casquette, toi qui, alors qu’ils se retirent, galope derrière les queues sinueuses des grands dragons de la nuit, arrête un peu de leur arracher leurs étoiles. Ces échardes de lumière que, tout en ongle, tu dérobes à leurs traînes d’ombre, en connais-tu au moins les noms ? Si cela se trouve c’est Altaïr que tu viens d’enfouir dans ta profonde, c’est Rigel que tu joues comme un vulgaire boulard, Betelgeuse que tu mises au jeu du cercle glouton. Et le ciel, au rythme de tes larcins célestes et de tes jeux de billes, lentement, dépérit. A quoi pourront se raccrocher les navigateurs cette nuit sous la houle, quel astre bercera les soupirs amoureux, si à chaque aube blafarde, rapace en culotte courte, tu dépouilles les cieux. Alors prends ces bonbons et vide tes poches, s’il te plait, et puis prête-moi ta fronde que je raccroche sa ceinture à la taille d’Orion… »

Prêche de Telonnius Ginji, astronome et humaniste

Bear Harbour : le Scaphandrier

LE SCAPHANDRIER attend la tête engoncée dans son casque. Il attend debout dans sa combinaison de toile caoutchoutée, les pieds emprisonnés dans ses semelles de plomb. Il attend que la mer remonte à l’angle de la rue Pisse Froid et la rampe Sans Sommeil. Son casque de cuivre est une cible de choix pour les cailloux des gosses. D’autres plus amicaux lui ont fixé des poissons à son harnachement, des poulpes qui dodelinent avec les courants d’air, au bout de leur tige de fil de fer. Les passants le considèrent de haut, lui jettent un vague quignon. Et c’est bien tout ce qu’il mérite ce fou sans visage, engoncé dans son déguisement de pacotille.

Mais le scaphandrier enraciné dans son costume observe sans fléchir un monde déformé par le verre circulaire de son hublot, il sait tout des saisons et des va et vient de son quartier et sous les hésitations de sa voix de simplet se cachent parfois des perles de sagesse.

Bear Harbour: les catacombes musicales

"C'est en essayant de distraire les filles que nous découvrîmes cette échoppe et l’être mécanique qui la tenait. Mr Tic était lui-même une attraction. La couche épaisse de fard sur sa figure, la raideur de ses gestes et le peu d'expression de son visage se conjuguaient avec l'impression étrange que son costume queue de pie avait été cousu sur lui, et ne l'avait jamais quitté. Il nous reçu fort civilement, encaissa le prix de la visite, et nous tendit quelques lampes et des gobelets de soupe fumante, du velouté aux champignons... Je lisais dans les yeux de ma brune une curiosité vorace, l’envie de mettre à jour la horde d'engrenages cliquetants qui habitaient probablement le crâne de l’automate, comme une fourmilière, quand celui-ci écarta un épais rideau de velours, et nous dévoila son antre...
C'était un labyrinthe tortueux, un enchevêtrement de venelles, de tentaculaires catacombes où les boîtes à musique avec leur manivelle et leurs petites dents métalliques, remplaçaient avantageusement les crânes et les fémurs. Alignées sagement comme autant de cigales, elles attendaient, innombrables, qu'on leur gratouille les rouages.
Au gré de nos errances, à la lumière des bougies, nous nous sommes mis à fredonner. Mes muses m’entraînaient du bout des doigts, du bout des yeux, chantant romance au rythmes des rengaines mécaniques, accompagnées par de rares danseurs à ressorts dans des vitrines tavelées de brun.
Nous sortîmes comme régénérés. Notre hôte déclara qu'il prenait les commandes, au cas où nous voudrions une boite à musique faite sur mesure. De l'autre coté de la porte, le ballet matinal des éléphants municipaux commençait, nettoyant les rues à grands jets d’eau avant de les noyer sous la bouse. Ensuite viendraient les jardiniers amateurs avides d’engrais dans le crissement de leur brouette, tandis que le chant des cornacs s’éteindrait sur le port…"
Gwynn, propriétaire du Putopia

Bear Harbour: la Mer

C’était un beau mardi et la mer manifestait. Elle avait pris le funiculaire, pris un ticket famille à la station du port, et la voilà qui défilait, avec ses houles blondes, son écume, ses poissons bondissants et ses épaves brunes. Tempêtant de revendications, elle arpentait aller retour les rues de Bear Harbour, réclamant à la volée le dimanche de repos et les congés payés. Des gosses rigolards encadraient la manifestation, service d’ordre en culottes courtes et en marinière, jouant avec les vagues, et faisant très attention à ne pas se mouiller les pieds dans les slogans humides que scandaient en cadence sur le pavé le flux et le reflux. Incrédules, les vieilles regardaient passer les baleines, le nez collé contre les carreaux de leur rez-de-chaussée. Elles avaient peur pour leur cuisine, leurs rideaux, et le vieux caniche à coté d’elles qui aboyait aux merlans, mais aucune inondation n’était à déplorer. La mer prenait les rues certes, mais elle n’avait pas le toupet d’entrer là où elle n’avait pas été invitée. Les ouvriers, coincés dans leurs immeubles et leurs pensions de familles, avaient sorti les chaises longues et pique-niquaient sur le seuil, profitant pour une fois d’avoir la plage au pas de leur porte. Nichées sur la margelle des fenêtres du premier, les filles du lupanar péchaient, les jambes dans le vide et la canne à la main, se passant de l’une à l’autre une longue cigarette baguée d’or et nimbée de volutes.

En haut de la rue Mouffetard, quelques officiels endimanchés, tout en écharpes et en chapeau mou, essayaient de raisonner la rebelle et ses ressacs. Il lui lançait de vagues promesses, essayant de noyer le poisson. Et comme la mer a une tête pleine d’eau, elle les crut, comme toujours, leur promettant de revenir battre le pavé, si rien n’était fait d’ici la lune nouvelle.

« Quand les habitants de Bear Harbour racontent leurs histoires, on les traite souvent d’alcooliques, de fils d’alcooliques, et de petits-fils d’alcooliques etc.… Mais que voulez-vous? Quand toutes ces sardines, après la manifestation, ont voulu se détendre un peu dans mon bouge, devant une bière et une strip-teaseuse, j’ai encaissé leurs doublons concrétionnés arrachés à quelques épaves pirates, puis j’ai fait verrouiller les portes. Alors, ne me demandez pas quel est le plat du jour… »

Bear Harbour : Rotten Smiley

Sur la façade de bois, à la peinture verte écaillée, on pouvait lire un avertissement explicite:"Rotten Smiley, le snack le plus crade de tout Bear Harbour". Ce n'est pas l'épaisse couche de poussière sur les grandes vitres ambrées qui aurait pu démentir cette affirmation, ni les mines des clients, qui sortaient, échevelés et hilares, des taches et des pois plein les revers de leur chemise, ou se curant les dents du bout d'un ongle pensif. En scrutant à travers la buée et la crasse, on pouvait apercevoir, alignés comme de vaillants soldats, les plats proposés par ce bouge. Des montagnes de petits pois d'un vert éclatant, finissaient de dégorger leur colorant chimique sur un plateau de fer, perles sinoplines en cascade, ruisselant sur des minis tourtes à la viande, des pâtés en croûte, des beignets de foie de volaille au madère, ou des croustades de pieds de porcs, petites pâtisseries salées et grasses, à la pâte luisante et gorgées de suc. Les affamés à l'intérieur creusaient à pleine main les flancs de ses monticules émeraude, et se gavaient de viandes et de feuilletés, s'envoyant d'une table à l'autre, de pleines poignées de pois. Les gens du service, soucieux d’arborer un look négligé et grotesque, tout en respectant les règles de l'hygiène, se retrouvaient souvent les premières victimes de ses bombardements potagers. Dommages collatéraux tombés au champ d'honneur de la restauration burlesque, ils prenaient avec une philosophie toute "relative", les brassées de pois reçues en plein visage, ou bien les dérapages pas toujours contrôlés que provoquait toute cette manne légumineuse jonchant le sol. A part la grande Rachel et le rat bis qui s'agrippait à son épaule, le personnel ne s'accrochait très longtemps à ce travail. Sidney le patron prenait tout cela avec philosophie, essayant de trouver encore et toujours un nouveau truc louche pour décorer son rade. Des toiles d'araignées en draperies côtoyant les drapeaux irlandais, aux bestioles en caoutchouc qu'il enfouissait parfois au beau milieu des plats et que certains clients collectionnaient, en passant par le ballet de rongeurs et de cancrelats automatisés qui dansaient au plafond, l'on pouvait se demander ce qui avait donné à ce rouquin l'envie de faire de son snack un endroit pareil, dédié aux cafards en plastique et plongé toujours dans une semi obscurité parfois malodorante."Une enfance dans le placard sous l'escalier, lâchait-il laconique, avant que ses yeux ne se perdent le long des rubans adhésifs antimouche peuplés de bestioles en tissus qui dégoulinaient du plafond...

Bear Harbour : le Vieux Parc

Un jour est arrivée, par les canaux, une péniche solitaire, au nom illisible sur une coque rouillée. Les éclusiers eux-mêmes disent ne l’avoir jamais vue. C’est comme si elle avait surgi des brumes pour aller s’échouer là, à quelques encablures des quartiers, toute chargée de graines et de plantes, de spores et de semailles qui colonisèrent les abords à une vitesse folle comme si leur seul but avait été d’essaimer et de se répandre, colonie végétale venue d’on ne sait où, arbres et graminées jamais vus ailleurs, à l’écorce sombre sous un feuillage plus noir que la nuit. C’est devenu un parc, le Vieux Parc, Le Parc du Cœur Ténébreux comme l’appelle les forains qui la moitié de l’année y élisent domicile. Un lierre ébène escalade depuis les piliers du grand huit, et sous les ramures torturées où pendent tout au fil de l’année de lourdes figues phosphorescentes, déambulent toute une faune d’anges fugueurs, de butineuses fardées ou de dockers en goguette. On y rit, on y danse sous les lampions, on s’essaye aux jeux des baraques et aux attractions mécaniques, tandis que dans l’ombre palpite toujours, organique et luminescent, le cœur ténébreux du parc.

Bear Harbour : la Pension Longuet

(Inspirée du dessin animé "les Triplettes de Belleville")

Cette pension de famille relativement miséreuse est tenue par la veuve Longuet, femme au grand coeur qu'un long veuvage à fini par faire ressembler à son défunt époux. Une moustache grise et rebelle ourle sa lèvre supérieure, tandis que d'énormes bésicles à double foyer finissent d'en faire une créature improbable aux globes oculaires impressionnants. Cette vieille dame industrieuse trottine du matin au soir dans la cuisine-salle à manger-hall d'accueil qui occupe le rez-de-chaussée, préparant du pain perdu au lait gris, ou tricotant des châles et des mitaines d'un mauve douteux, qu'elle vous offrira par la suite.

La bâtisse étroite et toute en hauteur gîte à bâbord, comme un navire abandonné en cale sèche, son quatrième étage appuyé contre un des piliers du téléphérique. Les ingénieurs civils n'ont pas eu le coeur de déloger la vieille dame et ils décidèrent d'attendre son décès pour raser le bâtiment. Mais le temps à beau s'acharner, Mme Longuet reste alerte, même si elle n'escalade plus les escaliers de métal qui mènent jusqu'aux chambres. Chaque étage est trop petit pour loger plus d'une alcôve, que clos une tenture. Un grand lit en occupe souvent toute la largeur, et des valises bon marchés, glissées sous le sommier, servent de range tout.
Malgré le bruit, l'exiguïté et les soubresauts de la bâtisse à chaque passage d'une rame, l'ambiance y est joyeuse et familiale, autour de la "grande" table du "salon". On y dévore les journaux de la veille, apportés par un généreux voisin. On s'y dispute en longues parties Tric Trac, on y refait le monde entre petites gens et pour peu que la bière des cluricaunes leur donne de l’élan, on écoute Mme Longuet et ses deux jumelles, juchés sur une table, interpréter leurs plus anciens succès, du temps où elles étaient starlettes, des stars de cabaret. Puis, entre le passage du 19h30 et celui du 20h10, tout le monde regagne sa couche et tache de s'endormir, la tête sous le traversin.

Bear Harbour : le quartier de Funny Heights

Le quartier de Funny Heights est planté de baraques de guingois, sur une butte à flanc de falaise, à deux pas du téléphérique qui enjambe la Ravine aux Champignons. La vie y est rythmée par les sirènes de l’usine à savon et par ses dégazages intempestifs dans les rues alentours, marées de mousse et de bulles ensavonnées, comme un ogre pastel et glougloutant qui dévorerait les voiries et tous les rez-de-chaussée, huilant le pavé glissant et lessivant les couleurs déjà déteintes. Les gens aux yeux éteints, en cuissarde caoutchouté et le visage marqué par des lunettes de protection hermétiques s’abritent dans les pubs à la nuit, derrière les vitres brunes, dans la lueur ambrée des globes alchimiques. Ils boivent à la régalade la bière sombre des cluricaunes, un liquide épais et pailleté d’éclats de vieille magie de contrebande. La bière les fait chanter des ballades oubliées, la bière jette un pont entre leur conscience, la bière brasse leurs sensations et leurs souvenirs dans le fin voile d’écume qui les recouvre tous, et ils rient et ils dansent et guinchent à l’unisson, jusqu’à ce que les esprits des anciens faunes se retirent, et que chacun soit de retour, seul cloîtré dans sa psyché, avec l’aube en ligne de mire, la sensation d’un clou à travers le crâne, et la sirène de l’usine qui menace de sonner la reprise du travail dans les ateliers.

Introduction à Bear Harbour

Très influencé par le GOON, le comics d'Eric Powell, et d'autres bouquins urbains, j'ai eu envie d'arrêter d'écrire des articles qui développaient des villes comme Laelith ou Cadwallon, pour m'installer chez moi, chez mes propres nibelunguens privés et domestiques, dans une cité baroque, entre heroic fantasy et films noirs, entre Hellywood et Disque monde. Les textes qu'elle m'inspire sont disparates mais j'espère que vous en tirerez quelque chose, quoi que ce soit. (Et puis ça m'aide à les ranger que de les poster) Quand j'aurai assez d'articles je ferai un joli pdf.
Surveillez les commentaires, j' y posterai les idées de scénarios qui me viendront avec l'article.

Dans chaque création divine, il y a des ratés et des anomalies, de ces endroits paumés et hors du temps qui semblent moins devoir leur existence à l’être divin qu’à son dealer. Nous connaissons tous des endroits comme ceux-là : Ank-Morpokh, le Pays des Merveilles d’Alice, ou la basse Picardie… Et bien nous dirons que Bear Harbour est de ceux là. Une cité insalubre, où n’importe quel monstre peut postuler pour une carte de travail, où certaines rues sont aux mains de zombis purulents et où des pixies suicidaires s’immolent dans le whisky tous les soirs au sommet des lampadaires.
Mais à Bear Harbour on peut aussi dénicher des maravillas, ces étranges artefacts qu’on ne trouve jamais ailleurs, boire un verre de larmes de Cerbère en compagnie d’un parent défunt, ou profiter des amours tarifés d’une rate garou aux huit mamelles.
Et puis essayez dans une autre ville médiévale fantastique de trouver un bon confit de chat à un prix décent passé les 23 heures…